El hobby que no iba a ser grande

Hay una frase que me gusta repetir cuando hablo de creación: casi nadie sabe, en el momento, qué está haciendo. El 25 de agosto de 1991, un estudiante finlandés de veintiún años escribió en un foro de internet que estaba armando "un sistema operativo gratuito, solo como hobby, que no será grande ni profesional como GNU". Esa frase —la modestia de Linus Torvalds anunciando sin saberlo el nacimiento de Linux— es de las cosas más honestas que ha dejado la historia de la tecnología.

El terreno no estaba vacío, claro. Nunca lo está. Unix llevaba desde 1969 enseñando que un sistema operativo podía ser elegante, casi filosófico, aunque estuviera encerrado tras licencias comerciales. Minix, la versión educativa que Andrew Tanenbaum diseñó para enseñar en las aulas, le mostró a Linus el mapa, pero no le dio la llave: no se podía modificar, no se podía redistribuir. Y mientras tanto, Richard Stallman llevaba ocho años construyendo GNU, un proyecto casi civilizatorio, con herramientas ya sólidas —el compilador, el editor, la terminal— pero sin la pieza central: un núcleo que las hiciera funcionar juntas.

Linus llenó ese hueco sin proponérselo del todo. El 17 de septiembre liberó la versión 0.01: apenas diez mil líneas de código, un sistema de archivos rudimentario, nada que pudiera sostenerse solo. Necesitaba Minix incluso para compilarse. Era, en el sentido más literal, un borrador.

Lo que transformó ese borrador en otra cosa no fue el código en sí, sino una decisión posterior: en enero de 1992 Linus lo licenció bajo GPL, y con eso dejó de ser suyo para volverse de cualquiera. Ahí está, creo, la parte que más vale la pena mirar dos veces. No el genio individual —que también lo hubo—, sino el gesto de soltar algo justo cuando empieza a valer.

Del cruce entre ese núcleo y las herramientas de GNU salió lo que hoy llamamos GNU/Linux, y de ahí, como tribus con genealogía común, las distribuciones: Debian, Slackware, Red Hat, Mint (la cual uso yo) . Cada una con su carácter, todas con el mismo hueso.

Uno nunca sabe, cuando escribe la primera línea de algo, si está haciendo un hobby o una fundación.

Cuando nos hicimos inteligentes?

Nadie lo sabe con certeza. Pero hay una pista que los paleoantropólogos llevan décadas rastreando: el volumen del cráneo. Hace dos millones de años, el Homo habilis tenía un cerebro de unos 600 centímetros cúbicos. El Homo sapiens llegó a los 1.400. Algo pasó en ese intervalo que cambió todo.

El problema es que el cráneo no cuenta la historia completa. Porque mucho antes de que el cerebro alcanzara ese volumen, la mano ya estaba trabajando. Puliendo piedras. Tensando arcos. Fundiendo metales. La inteligencia, en sentido estricto —la capacidad de inferir, deducir, abstraer— llegó tarde. Las manos llegaron primero. Y aquí está el nudo que nadie ha logrado desatar del todo: ¿el cerebro creció porque las manos lo exigieron, o las manos se volvieron hábiles porque el cerebro les abrió el camino?

Probablemente las dos cosas, en un bucle que duró miles de siglos.

Lo que sí sabemos es que cuando el Homo sapiens por fin tuvo esa inteligencia disponible, la usó, en buena parte, para ahorrarse trabajo manual. Inventó máquinas. Primero admirables. Después, inevitables. Y al final hizo trajes de lino, misiles y colmenas urbanas. El arco completo de la civilización, en tres etapas.

Hoy los científicos registran la actividad neuronal y la traducen en señales para brazos robóticos. El cerebro ya no necesita al cuerpo para actuar en el mundo. Cualquier día se anuncia un concierto de violín con un robot como solista.

Y aquí es donde conviene detenerse un momento.

Si fuimos haciéndonos inteligentes a través del gesto, del tacto, de la fricción entre la mano y la materia, ¿qué ocurre cuando eliminamos esa fricción? ¿Seguimos siendo el mismo tipo de animal pensante, o estamos delegando silenciosamente algo que no sabíamos que era central? La pregunta no es tecnofóbica. Es más antigüa que eso: es una pregunta sobre qué parte de nosotros vive en los dedos, y qué perderemos el día que ya no los necesitemos. El día en que, sin haberlo decidido del todo, hayamos dejado atrás al Homo sapiens para convertirnos en algo más cómodo, más eficiente y considerablemente más vacío.

El Homo stupidus, quizás.