Ese pequeño accidente químico que llamamos amor

A nadie le gusta admitirlo, pero el amor casi siempre empieza de una forma poco elegante.

No con música de fondo ni con frases memorables. Empieza con algo mucho más torpe: una mirada que se queda medio segundo más de lo normal, una conversación que no parecía importante y que de pronto se vuelve difícil de abandonar.

Después, sin que nadie lo haya pedido, el cerebro empieza a hacer cosas raras.

Desde la Neurociencia sabemos que el proceso es menos romántico de lo que nos gusta imaginar, pero también mucho más interesante. El amor no aparece completo. Se arma por partes.

Primero llega el impulso más básico: el deseo. Hormonas, y ellas hacen su trabajo silencioso y antiguo: dirigir la atención hacia alguien en particular. No es una decisión consciente. Es más bien como si el cerebro levantara la mano y dijera: oye… mira ahí.

Hasta aquí todo es manejable.

El problema empieza después.

Porque si esa persona vuelve a aparecer, si hay química —o lo que llamamos química— el cerebro activa su sistema de recompensa. La protagonista aquí es la Dopamina, una molécula que convierte algo interesante en algo difícil de ignorar.

Y de pronto esa persona se cuela en los pensamientos cuando uno está trabajando, lavando platos o intentando dormir.

No porque lo hayamos decidido.

Porque el cerebro ya decidió que vale la pena insistir.

Esto, curiosamente, se parece mucho a una adicción. La misma maquinaria neuronal que nos empuja a perseguir recompensas es la que se enciende cuando alguien empieza a importarnos demasiado.

Pero el cerebro tampoco es tan irresponsable como parece.

Si la historia continúa, entra en juego otro sistema. Más silencioso, más estable. Aquí aparecen sustancias como la Oxitocina y la Vasopresina, que se liberan con la cercanía, con el contacto, con esa extraña comodidad de poder quedarse en silencio con alguien sin que resulte incómodo.

Esas moléculas no producen mariposas en el estómago.

Producen algo más raro: la sensación de hogar.

Y tal vez por eso el amor resulta tan desconcertante. Empieza como una pequeña alteración química, un sistema de recompensa un poco entusiasmado… y termina reorganizando la vida entera.

Lo curioso es que nadie planea que ocurra.

De hecho, la mayoría de las veces, si somos honestos, preferiríamos que no pasara en absoluto.

Pero el cerebro tiene una forma bastante obstinada de decidir qué —y quién— empieza a importar.

El día que la democracia disparó en Puerto Montt

Hay cicatrices que una nación prefiere no mirar frente al espejo. Nos gusta creer que la violencia estatal es un patrimonio exclusivo de las dictaduras, un paréntesis de oscuridad que se abre y se cierra con botas militares. Pero la historia de Chile guarda un capítulo que rompe ese relato cómodo: la Matanza de Pampa Irigoin.

https://es.wikipedia.org/wiki/Masacre_de_Puerto_Montt

​Ocurrió el 9 de marzo de 1969, en un Puerto Montt frío y húmedo. No fue una guerra, ni un alzamiento armado; fue el choque brutal entre la necesidad humana más básica y la frialdad de la "por la razón o la fuerza". 

En el sector de Pampa Irigoin, 91 familias que no tenían donde caerse muertas levantaron un campamento. No buscaban derrocar un gobierno ni agitar banderas ideológicas. Buscaban un pedazo de tierra para clavar cuatro tablas y proteger a sus hijos de la lluvia del sur.

​Lo que había allí era lo que hoy llamaríamos "la realidad":​ Niños jugando entre los charcos, mujeres sosteniendo hogares con lo mínimo, hombres esperando una mesa de diálogo que nunca llegó.

​Lo que vuelve a Pampa Irigoin un episodio verdaderamente aterrador es su contexto: ocurrió en plena democracia.

​Bajo el gobierno de Eduardo Frei Montalva y con Edmundo Pérez Zujovic en el Ministerio del Interior, la orden de desalojo se firmó con la misma pluma que firmaba leyes. La mañana de aquel 9 de marzo, Carabineros rodeó el lugar. No hubo mediación efectiva, solo el estruendo de los disparos atravesando paredes de madera y cuerpos desarmados.

​Diez muertos. Diez personas cuyo único delito fue no tener un techo. La democracia chilena decidió que el "orden público" valía más que la vida de quienes dormían sobre el barro. ¿Por qué nos cuesta tanto recordar Puerto Montt 1969? Porque nos obliga a aceptar que las instituciones, incluso las que elegimos en las urnas, son capaces de ejercer una violencia ciega cuando se sienten desafiadas por la pobreza.

​Olvidar Pampa Irigoin es una forma de complicidad. Cuando el Estado habla hoy de "restablecer el orden", la sombra de 1969 se proyecta sobre la mesa. ​

Mirar hacia atrás no es un ejercicio de masoquismo social, es una obligación ciudadana. Recordar a los muertos de Pampa Irigoin es entender que el derecho a la vivienda y la dignidad humana no pueden ser aplastados por un decreto ni silenciados por un fusil.​ La historia no se trata de lo que queremos recordar, sino de lo que no nos podemos permitir olvidar. Que el barro de Puerto Montt nos siga incomodando; es la única forma de asegurar que no se repita.​

¿Conocías este episodio de la historia de Chile o crees que se ha intentado borrar de la memoria colectiva? Hablemos de ello en los comentarios.

Antes muerta que sencilla

El 8 de marzo solemos inundarnos de cifras de desigualdad y discursos solemnes. Es necesario, sí, pero mujeres, hace falta el matiz de la actitud. Ese que no sale en las estadísticas, pero que se siente en la calle.

​Hay una frase que en el mundo hispano que se suelta casi entre risas, pero que hoy cobra un sentido distinto: "Antes muerta que sencilla".

​Más allá de la canción de María Isabel,  esta frase encierra una metáfora poderosa sobre la resistencia. No habla de vanidad; habla de identidad. De no achicarse. De presentarse ante el mundo con un orgullo que no pide permiso para existir.

​Históricamente, a la mujer se le ha pedido ser "sencilla". Y no en el sentido de humildad, sino en el de no estorbar.

• ​Se les pidió ser discretas para estudiar.
• ​Se les pidió no hacer ruido en el trabajo.
• ​Se les pidió encajar en estructuras que no fueron diseñadas para ellas.

​Decidir no ser "sencilla" es, en realidad, una forma de decir: "No me voy a reducir para que el resto se sienta cómodo". Es la negativa rotunda a hacerse pequeña para que el mundo sea más fácil para otros.

​Este 8M no va de idealizar figuras abstractas, sino de reconocer la resistencia cotidiana. Esa que vemos en la madre que defiende su espacio, en la estudiante que levanta la voz o en la profesional que ocupa su lugar con autoridad.

​Si lo miramos con ese humor latino que nos caracteriza, el espíritu de la frase encaja a la perfección. Porque la dignidad también se expresa así: con la espalda recta, la mirada de frente y cero intención de ser "discretas" mientras siguen conquistando derechos.

​Hoy celebreen esa negativa a ser invisibles. Porque al final, ocupar su lugar en el mundo es el acto de altaneria más elegante que existe.

​Dedicado a las mujeres de mi vida, en especial a Paulina Espinoza que me enseña cada dia que para ustedes Mujeres, la importancia de pararse ante la vida " Antes muertas que sencillas" 

La venganza es un plato que no siempre se sirve frio

 La venganza suele presentarse como un defecto moral, algo que la gente “supera” cuando madura. Pero la realidad humana es menos ordenada que ese ideal.

No siempre aparece como un arrebato violento. A veces es silenciosa. Se instala como una idea fija, una cuenta abierta que alguien lleva en su propio libro mayor. No necesariamente para destruir a otro, sino para restaurar algo que siente que fue quebrado: dignidad, justicia, equilibrio.

Hay venganzas ruidosas, impulsivas, torpes. Pero también existen las otras, las frías. Las que se parecen más a una paciencia obstinada que a la rabia. Personas que siguen adelante con una claridad casi incómoda: no olvidar. No dejar que lo ocurrido se diluya en la comodidad del tiempo.

Y aunque no suene bien admitirlo, esa determinación a veces cumple una función extraña. Para algunos, se convierte en combustible. No el más noble, quizá, pero sí uno eficaz. Cuando todo lo demás falla —la fe, el optimismo, la promesa de que “todo pasa”— queda ese pequeño núcleo duro: la idea de que algo todavía debe resolverse.

No todas las historias se sostienen gracias al perdón.

Algunas sobreviven simplemente porque alguien decidió que la última palabra aún no estaba dicha.

Dias de feria

Las ferias libres y las ferias de las pulgas no nacieron para ser silenciosas. Su naturaleza es otra: ruido, voces que se superponen, pasos que se cruzan, gente que se detiene y vuelve a caminar. A primera vista pueden parecer un pequeño caos, una marea humana donde todo ocurre al mismo tiempo. Pero basta quedarse unos minutos para descubrir que ese desorden tiene un ritmo propio, antiguo, casi heredado.

Hay siglos de tradición respirando entre los puestos improvisados. Mesas cubiertas con telas gastadas, cajas de frutas que ahora sostienen objetos improbables, manos que ordenan y desordenan mercancías mientras llaman al que pasa. No importa demasiado lo que uno haya ido a buscar. De hecho, muchas veces ni siquiera se va con una idea clara. Y, aun así, siempre aparece algo. "Congrio colorado", una herramienta largamente buscada, un libro que nadie más parecía querer, una prenda que inexplicablemente termina pareciendo necesaria. Uno llega con las manos vacías y, casi sin darse cuenta, termina llevándose algo a casa.

En ese territorio la ley de la oferta no es fría economía: es conversación. El regateo no es una disputa, sino una especie de juego antiguo: "fresquitas mis lechugas (mientras desgaja hojas mustias). Una danza breve entre quien vende y quien mira, entre el “llévelo, casero” y el “ya, pero bájele un poco” entre el redondeo y la yapa. A veces la diferencia final es mínima, casi simbólica, pero el intercambio deja la sensación de haber participado en algo más humano que una simple compra.

Y luego están los sentidos. Los olores de frutas maduras, ceviches o frituras que se cuelan desde algún puesto cercano. Los colores: montañas de ropa, verduras brillantes, juguetes desordenados. Todo compite por tu atención. Todo te habla al mismo tiempo. En medio de ese aluvión, los frenos del bolsillo se relajan un poco, como si la lógica cotidiana quedara suspendida por un rato.

Recorrer ferias y pulgas tiene algo de experiencia casi hipnótica. Es caótico, sí, pero también sorprendentemente vital. Uno camina entre voces, risas, discusiones y ofertas gritadas al aire, y al final comprende que ese desorden es, en realidad, una forma de vida latiendo a la vista de todos.

Tal vez por eso, cuando uno se va, no solo lleva una bolsa con algo adentro. También se lleva una sensación extraña y reconfortante: la de haber pasado por un lugar donde el mundo donde el tiempo psrece congelado, por un momento, parecía más cercano, más humano, más despierto.

De la fantasía cuántica a la realidad

 En toda relación hay una ecuación secreta. Dos incógnitas, dos voluntades, dos historias que intentan resolverse sin despejar del todo sus variables. Nos gusta pensar que el resultado es limpio, que al sumar A más B obtenemos un nosotros estable, casi geométrico. Pero la vida rara vez es una línea recta; es más bien una función con curvas, asintotas, tangentes y puntos de quiebre.

A veces confundimos equilibrio con simetría. Creemos que porque la figura se ve armónica, lo es. Introducimos factores cosméticos —gestos, palabras, promesas— como quien agrega términos decorativos a una fórmula ya inestable. No cambian el fondo, pero suavizan la superficie. El error no está en adornar; está en creer que el adorno corrige la estructura.

“De muchos, uno”, reza la vieja sentencia latina. Suena noble: converger, sintetizar, fundirse. Pero toda síntesis implica una pérdida. Cuando dos se vuelven uno, ¿qué parte se diluye? ¿Qué voz queda como eco? La unidad puede ser comunión o puede ser absorción. La diferencia no siempre es visible a simple vista.

No hay ecuaciones perfectas entre humanos. Solo aproximaciones sucesivas. Ensayos y error. Ajustes mínimos. Tal vez la verdadera sabiduría no consista en encontrar el resultado exacto, sino en reconocer cuándo la fórmula que sostenemos nos reduce, nos borra o nos convierte en variable secundaria.

Porque amar no es desaparecer en la suma.

Es permanecer entero, incluso cuando decidimos compartir el resultado.

Redundar con redundancias

Hay algo casi heroico en la redundancia. Sí, heroico. Porque en tiempos donde todo debe ser breve, directo y “optimizado”, repetir parece un pecado. Pero no lo es. Es una insistencia. Y a veces insistir es la única forma de que algo quede.

Nos enseñaron que la buena escritura debe evitar la repetición innecesaria. “No redundes”, decían. Como si la lengua fuera una autopista y no un camino de tierra lleno de curvas. Pero la verdad es que hablamos repitiendo. Sentimos repitiendo. Amamos repitiendo. ¿O acaso cuando alguien dice “te quiero mucho, mucho” está cometiendo un error gramatical? No. Está ampliando el sentimiento.

La redundancia no siempre es descuido. A veces es énfasis. A veces es ritmo. A veces es humanidad. Decimos “sube para arriba”, “baja para abajo”, “lo vi con mis propios ojos”. Y sí, ya sabemos que subir implica arriba y bajar implica abajo. Pero cuando alguien lo dice así, no está informando: está reforzando. Está asegurándose de que lo entiendan. Está marcando territorio en la frase.

El idioma no es una fórmula matemática. Es un organismo vivo. Y lo vivo respira, se expande, vuelve sobre sí mismo. La redundancia cumple una función antigua: fijar ideas en la memoria. Por eso los discursos poderosos repiten palabras. Por eso la poesía insiste. Por eso los refranes machacan.

Tal vez el problema no es la redundancia, sino el exceso sin intención. Repetir por pobreza léxica no es lo mismo que repetir para subrayar. Una cosa es el descuido; otra, la estrategia. Y entre ambos hay un matiz que no siempre queremos ver.

Defender la redundancia no es promover la torpeza. Es aceptar que el lenguaje no es solo economía: también es emoción, música y claridad. A veces repetir no es repetir. Es insistir. Y a veces insistir es necesario.

Porque lo importante —lo verdaderamente importante— merece ser dicho dos veces. O tres.